E chega a hora.

Esse cansaço ainda acaba comigo. O que é tão difícil pra você? O que falta acontecer pra você ver que já não sou mais a mesma? Será que quanto mais faço, menos direito de viver tenho? Isso me cansa cada vez mais.

Se você soubesse o que já me fez tentar, mais de uma vez...

Aquela vontade de jogar tudo pro espaço, dar cabo a minha própria vida, será que você percebe o que me fez pensar, cogitar realizar? É, você faz isso comigo.

Faça isso parar, por favor. Eu sei quando machucaria a todos se tomasse tal decisão. Mas também sei que seria capaz, tenho certeza.

É só um voto de confiança. Não pediria se achasse que não mereço. Ponha a mão na consciência e repense.

O dom de ver o que não existe.

Cá estou eu, presa em minhas próprias grades de medo e covardia, pensando novamente em você. Você, você, sempre você! Se isso fosse física básica, diria que você exerce uma força sobre mim, algum tipo de magnetismo. Algo novo, incomum. Ou será que é apenas a coisa mais antiga de que temos conhecimento? MAS QUE DROGA!

Meu coração já tem dono, alguém a quem dedico devoção pura. Mas, sinceramente, estou começando a achar que há algum tempo, isso tem se tornado uma espécie de fuga.

Eu gosto dela, mais do que posso calcular. Mas e você? Dói, mais do que pensei, admitir que sim, eu gosto de você. SERÁ QUE EU SOU REALMENTE MASOQUISTA? Devo ser, as pessoas que mexem comigo, automaticamente adquirem o dom de me fazer sofrer. E de graça!

Seria uma mentira se eu dissesse que você foi um dos responsáveis pelo que acontece comigo? Não, não seria. Infelizmente.

Não sei me controlar. Além de minhas lembranças, que conseguem me levar a um estado de paz que me faz tão bem, tudo em você me soa encantador, meigo. Bem, tudo não. Sei de seus defeitos, eu e mais meio mundo. Mas seu rosto me parece tão angelical, seu riso tão divino quanto as harpas dos deuses. Tenho vontade de te pegar no colo e cuidar de você. Pronto, pronto, já passou.

Todos fazem questão de te humilhar, te expor (e assim automaticamente, a mim também), mas que droga! Perdi as contas de quantas vezes implorei para que parassem. Mas não, eles não vêem nada em você, a não ser um alvo.

Comigo é quase a mesma coisa, só muda o sentimento.

Isso é tudo uma cilada.

Tantas coisas, tantas coisas. Mente sobrecarregada. Sobrecarregada de você. Por que faz isso? Acha que isso tudo é uma grande brincadeira, uma peça, ou algo assim? Há querida, não é.

Se soubesse da genuinidade de meus sentimentos, não brincaria com eles. Ué, mas acho que você já sabe, rs. De qualquer forma, isso não iria importar. Tudo que você fez, faz e irá fazer, eu não me reconheço sem você ao meu lado, mesmo que para me ignorar.

Já me diziam mesmo que sou meio masoquista.

Ladainha de um pobre apaixonado

Nunca fui de um amor só. Acho bonito, vejo poetas desenvolverem versos à musas únicas, amor de vida toda. Ah se eu pudesse.

Lembro-me como se fosse ontem o dia em que conheci Rita. Menina travessa, levada, diz que quando me viu, achou que fosse namorador que só. Parece que de imediato, algo muito forte nos ligou, como se só agüentasse sobreviver a dois. Eu não reclamo, sei que não posso viver longe de minha Ritinha. Ah se eu pudesse.

Tudo eram rosas, não havia um só dia que eu não agradecesse meu senhor por ter tamanho monumento de ternura ao meu lado. Dizia que ela era mulher pra casar na igreja, de papel passado! Por ela, eu era homem de mulher única. Ah se eu pudesse.

Mas acontece que conheci Estela. Queria poder ser bom com as palavras para descrevê-la feito os poetas: doce e intensa, como um livro de poemas, terno e teimoso, como um raio de sol que insiste em entrar pela nossa janela de manhã. Ah se eu pudesse.

Pode parecer estranho para olhos de fora, mas nossa harmonia era incrível. Um completava o outro. Cheguei até a pensar que Rita e Estela não precisassem mais de mim, se davam tão bem. Nossa vida era risos e amores. Deveria ter congelado tudo naquele momento. Ah se eu pudesse.

Não sei como não notei antes, quando vi, já era tarde demais. Rita, minha Rita, tinha outro alguém. Não que elas não pudessem, não era isso. Quantas vezes Estela já encostou em meu ombro para chorar mágoas de seus amores? Não, não era isso. Esse alguém de Rita a consumia a maior parte do tempo, ela já nem ligava mais pra mim, pra nós. Ah se eu pudesse matar esse desgraçado, ah se eu pudesse.

A situação fugiu ao meu controle. Estela se sentia magoada pelo abandono de Rita, que se estressava pela minha indecisão. Ora, mas será que existe alguém certo ou errado? Estela tem seu alguém, Rita também. E eu? Apenas mais um pobre coitado, enamorado, por duas donzelas impossíveis de domar. Eu jamais pediria a uma das duas que ficasse comigo. Primeiro, são, apesar de tudo, egoístas; segundo, como se pede amor, o sentimento mais solidário e gratuito do mundo?

Quase morri sem Rita, impossível viver longe do abraço de Estela. Mas será que é certo viver nessa situação insolúvel, indigesta? Não sei, talvez não. Só sei que enquanto essa ciranda continuar a girar eu fico aqui, só olhando, esperando meu final feliz.

Por você, faria isso mil vezes!

Aconteceu. Finalmente aconteceu. Assim, tão inesperada e inexplicável quanto o desejo que assola meu peito.

Perdi a conta de quantas vezes eu já revivi aquelas lembranças. Não aquelas, zombeteiras, vingativas. Aquelas, engraçadas, doces, só de nós dois.

Não sei explicar o que deu errado. Será a ansiedade, a sede dos dois de se tornarem parte um do outro logo? Ou será que você se decepcionou, culpa de uma visão horrenda e grotesca?

Não temas, eu lhe imploro. Não foi nada demais, isso foi apenas um imprevisto. E se fosse pra ser assim? Quantas vezes as preliminares nos impedem de chegar finalmente ao êxtase? Se eu pudesse, olharia bem fundo em seus olhos e diria com minha mais pura sinceridade: “Eu não me importo!”. Se para que nosso momento mais íntimo aconteça, eu tivesse que tentar várias vezes, cada uma com uma situação totalmente bizarra, eu o faria rindo.

Não vou dizer que não foi um choque na hora, não sou tão hipócrita. Mas quem somos nós para dizer o que deve ou não acontecer?

Mesmo assim, o que dizer de seu beijo, que mesmo não sendo o mais perfeito, é o único de que sinto falta? De seu toque, que me levou à um paraíso que até então eu julgava inexistente?

Seus trejeitos, seus risos bobos, suas carícias... Ah se eu pudesse revivê-las, só mais uma vez.

Nada demais. Será?

Cá estou eu, nessa tarde de terça-feira. Apenas pensando, na inutilidade do meu ser.

This is our last dance.

The Winner Takes It All

Cá estou eu, numa manhã de sábado. O tempo está chuvoso, nublado. Frio. Mas apesar de tudo, não consigo imaginar algo mais perfeito. Não há nada melhor que tempo chuvoso para refletir.

Está tudo tão calmo, que eu até me sinto em paz. Esqueço de todos os conflitos, turbilhões, dúvidas... Esqueço você.

Todas as noites, você invade meus sonhos. Quando não está neles, faz com que eu sonhe acordada. Não importa como, você sempre dá um jeito de estar presente em minha vida. Sempre.

Seu toque que eu nunca senti, seu olhar sempre tão vazio. Sua boca, que desejo tanto tomar por minha, numa dança ritmada, envolvente. Suas carícias que nunca irão me proporcionar prazer. Queria você ao meu lado. Queria você, só você.

Dói saber que sou tão insignificante. Sei que já disse isso, mas tudo que eu queria, era que me visse como uma mulher, um objeto de desejo. Alguém que te causasse pelo menos um terço do que você me causa. Concordo que são reações absurdas, mas só de imaginar você as sentindo, assim como sinto...

Está noite sonhei com você. Tudo era tão perfeito. Nossos movimentos eram sincronizados, combinados. Encaixávamos-nos, como verdadeiras peças que somos desse quebra cabeça gozado que é a vida.

Só você faz daquele jeito. Só você faz meu corpo todo estremecer, minha pele formigar, com um simples roçar de pele.

Vamos fazer um jogo, uma aposta? O vencedor leva tudo. Ora, mas tudo o quê? Eu quero você, inteiramente e totalmente meu. E você, o que quer?

Falando sobre palavras.

Certa vez, um amigo meu me pediu que escrevesse um texto sobre a capacidade da fala. Na hora, vi que era um excelente tema, que eu poderia passar horas apenas pensando no que colocar em tal texto. Mas ocorria que, sempre que tinha um surto de inspiração, acontecia algo que me impedia de escrever. Porém, pela ironia do destino, algo me deu inspiração. Cá estou eu.

Falar. Certos sábios costumam dizer: ‘Falar, até papagaio fala, quero ver fazer’. Será que estão realmente errados? A verdade é uma só: a fala é um dom, nisso não temos o que discutir. É um dom extremamente perigoso, que, diga-se de passagem, não é bem aproveitado.

Você pode dizer que falar é algo tão natural quanto respirar. Para os que podem isso realmente é verdade. Assim como os pintores fazer obras magníficas do mesmo jeito que comem. Mas a fala, as palavras, tem um poder que tem de ser manuseado de forma correta, se não podem acarretar em sérias consequências.

Elas podem fazer o bem. Não há nada melhor do que ouvir seu melhor amigo dizer uma palavra de carinho naquele dia difícil. Ou podem te arrasar. Justo quando sua auto-estima está lá no chão, vem alguém que consegue te destruir por dentro. Machucando. Podem ter o mesmo efeito de uma navalha, fazendo pequenos talhos, sangrando. Destruindo-te aos poucos.

Mas não pensem que elas são de todo ruim. Falar pode fazer milagres. Pessoas sábias, bem intencionadas nos dizem coisas que mudam nossa vida. Ou pelo menos tentam.

Só tem mais uma coisa sobre ‘falas’ que eu esqueci: ás vezes, elas não surtem efeito. Não fazem bem, não fazem mal. Simplesmente, se perdem ao som do vento.